Inamovible

Las secuencias del pasado se tornan irreconocibles, ajenas.
Veo marcas trazadas en mi, sin recordar cuando fueron hechas,
pero deduzco que no es ilusión, porque ahí están.

Intento retornar a los sabores del ayer pero siempre es diferente.
Ensayo mis memorias torpemente, como si pudiera hacer que esa combinación única de sucesos se repitiera exacta.

De pronto, advierto algo curioso:
hay algo que a través del tiempo, el espacio y las sensaciones se mantiene intacto.
Una mirada eterna desde lo alto, permanente e inamovible.

SEPTIEMBRE, 2005

Hablar no es decir

Solía pensar de niña, que si me colocaba anteojos oscuros, desaparecía de la vista de todos.
Podía observar lo que quisiera y a quien quisiera sin llamar la atención.

Inventaba historias sobre los demás y también me inventaba a mi misma.
Me escabullía entonces por entre las apariencias y lograba descubrir aquello que se escondía tras la escenografía de la gente que decoraba la vidriera de mi vida.

Crecí y cambié los anteojos oscuros por el silencio. Tan sólo que esta vez no invento nada, la imaginación quedó en el baúl donde guarde las muñecas y olvide los juegos infantiles que me hacían reír todas las veces.

La ausencia de frases que pronunciar, no son sino millones de vocablos que se atoran en la garganta por querer salir todas juntas formando un nudo imposible.

Quiero pensar que esas letras ensimismadas que forman palabras no dichas, pujaran algún día con tanta fuerza que me quedare muda para siempre. Y entonces aprenderé como los demás a decir las cosas con los ojos, con las manos y con el corazón.

JULIO, 2007

La corriente

Caras y cuerpos en incesante movimiento. Algunos caminan, otros incluso corren.
La desesperación disfrazada en sus rostros se trasluce en la mirada discapacitada para esconder.

Los pasos dirigidos hacia un rumbo aparente y el corazón que se desinfla por el cansancio de latir impulsos ignorados en el afán de acumular perlas falsas.

Los recipientes vacíos exhiben sus brillantes colores, destacan sus formas diferentes, extrañas. Como lustradas frutas de estación esperan ser comprados, o al menos observados.

Obsesivos buscadores de aprobación ajena, compañeros inconscientes de la mediocridad, inertes transeúntes de un mundo de plástico que esconde su miseria debajo de la alfombra.

Todos se pierden en el torbellino de la bruma que los deja ciegos. Tropezando en la oscuridad eterna van muriendo uno a uno, siendo víctimas y a la vez asesinos de su propia suerte y destino.

DICIEMBRE DE 2006